Пару реплик из разговора.

Пронзаешь сердце Неба. А моё сердце – что тебе?
Убиваешь нас двоих – Небо и меня.
Я не вынесу того страшного огня,
Что спалит Небо. Ты будешь улыбаться – в огне.

Перед смертью Неба найди мне ответ – почему, зачем?
Я не услышу ответа, до Неба умру.
Под ветром холодным замру,
Услышу ответ – и прыгну, ни с чем.

Прости. Ухожу. До свиданья – слаба.
Умирает Небо. Ты смеёшься в тени,
Могу сказать тебе: «Со мной шагни»,
Но я и так уйду. Прощай. Сама.

* * *

У меня нет крыльев – больно.
А тебе – что горевать?
Уж прости, что так бемольно,
Но не хочешь ведь летать.

Небо никогда не забирает крыльев – слышишь?
Но любят маску Неба надевать.
Но мне расскажут тихо крыши –
Лишь в мечтах могу летать.

Но мне же тоже крылья часто ломали,
Под взглядом Неба, полным боли.
Одели маску Неба, и с полоской стали
Отобрали крылатые роли.

Ну, не верь – твоё лишь дело,
Но послушай так, мой брат –
Шрамы на спине, истерзано тело,
Но мы не поймём, кто виноват.

* * *

Жаль, ты не видел его боль,

Я помню, как он смотрел.

Не он забрал твою роль…

Он этого не хотел.

Хочешь – верь, а хочешь нет,

Не скажу тебе ответ…

Я буду молчать…

Я привык…

Артемис
........................

Всем ржать, у миня эксперемент...

Can you say who am I?
I don’t remember that day…
I can’t to cry…
What else can you say?

I remember only rain…
I was born in it.
I want to remain
In the warm summer rain…

Can you feel my pain?
I can’t to fly…
I remember that rain,
My dark sky…

Where are my wings?
Can you say where I am?
You don’t understand me,
Like other people…

Мы будем там, где нас совсем не ждут…
Мы будем там, где солнца луч пересекается с тенями…
Мы будем там, где жизни жгут…
Мы будем там, где даже искры нет...
Мы знаем, они уйдут…
Мы знаем, что случится дальше…
Мы знаем, у кого Судьба другая,
А кто Смертью уже взлюблен…
Мы знаем, где Страх сокрыт…
Где в пелене ночной моря бушуют…
Где каждый миг и,
Каждую секунду, умирает Мать-Луна...
Мы видим то, что никто не видит…
Мы слышим то, что не дано иным…
Мы дышим так, как дышат рыбы…
Мы любим так, как полюбила Смерть...

Ветер понесет меня вдаль,
В страну, где правит Печаль,
И больше никто, ни одна живая душа,
Не посмеет нарушить покой, что обрел я…
Ветер несет меня и осенний лист,
Который в воздушном пространстве завис,
Он несет нас, где вечная Осень,
Где место мне одному, но не тебе, брат…
Я люблю эту Осень – все мертво вокруг.
А я жив – да, я – эгоист.
Я потеряюсь в лабиринте лесов,
С горной тропы сорвусь.
Я на секунду закрою глаза –
Осень опять спасает меня.
Подхватит она золотистым крылом,
Понесет меня вдаль, за горизонт,
Где вечный закат алым горит,
Где солнце уже засыпает второй век,
Где правит в стране одна лишь Печаль.
Я меланхолик? Нет, это ложь.
Я всего лишь Плач Осенний,
Тот, кто идет вслед за Мертвым Дождем…
Его слез…

Белой краской по асфальту,
Красной кровью по груди,
Мы рисуем слово "хватит",
Мы устали ото лжи.
Ты рисуешь красной кровью
По моей груди,
Ты рисуешь белой краской
По асфальту города Москвы...
Я кричу от боли яркой
Белой вспышкой и в глаза
Черной лентой по гортани
Проведя дугу...
Серой капелькой-слезинкой
Навевая грусть.
Черной лентой по гортани
Красной кровью по груди,
Белой краской по асфальту,
Серым дымом ото лжи...

Глаза сверкают ночью
Как в лихорадке бьюсь -
Не те, не те осколки,
Всю жизнь за них борюсь.
Где же те осколки,
Что поведут нас в рай?
Мы свернем с дорожки -
И попадаем в ад.
Не та, не та развилка,
Не то смещенье слов.
А мои осколки
Все улетают вверх…

Развилка путей – я ушел, я исчез.
Развилка желаний – я убил, я мертвец.
Развилка небес – тебе рай, а  мне ад.
Развилка смертей – ты жив, я  погиб.
Передо мной белый лист, черный лист и тетрадь.
Я закрою глаза – я устал сочинять.
Я улечу далеко-далеко за моря.
Я хотел бы летать, но не дано мне крыл.
Крыльев нет, только осколки желанных,
Только руины небес на горизонте горят…
Ты уйдешь за рассветом, я исчезну в закате.
Дорожки судеб – мы жили, нам не рады.
Ты волк – а я пес. Темен путь и тетрадь,
Исписаны страницы. Я устал сочинять.
Я пишу. Книгу Жизней, Смертей.
Я пишу судьбы всех, кто живет.
И тех, кто уже мертв.
Я пишу. Потому что я – писатель. Творец.
Я пишу. Напиши ты…
Я устал сочинять.

Надоело сердца изучать,
Изо дня в день, из ночи в ночь.
Сердца не умеют летать,
Сердца убегают прочь.

И твоё сердце изучить?
О Боже, как это сложно.
Я не могу не заговорить,
Ты понимаешь, всё ложно.

Куда мне деться без тебя?
Пусть я в Небесах, а ты – на дороге.
Ты – сердце Сентября,
А я? Кто я? Не знают и боги.

И только ты знаешь, кто я,
Но ты молчишь. Молчи же, брат!
Меня достала паранойя,
Теперь любви и я не рад.

Страна любви – о, что там, что там?
Нам не дано туда дойти.
И, обливаясь холодным потом,
Мы дойдём до конца пути.

На том конце? О, что же там?
Там не любовь. Я знаю.
Что же Судьба подарит нам?
Тебе – дом, мне стаю?

Да нет, и этому не быть,
Я знаю, не будет развилки.
Мы будем вместе, – и жить,
Мы сможем, сквозь вен прожилки.

Иногда мне кажется,
Что на конце дороги нет ничего.
В мозгах всё не вяжется,
И я жду… не знаю, кого.

И пусть даже нет конца дороги,
Я знаю точно, только верь.
Пока Луна есть, мы перейдём все пороги,
И Небо откроет любую дверь.

Пусть Отца ты и ненавидишь,
Он откроет нам двери любые.
Там свет. Там Мать! Видишь?
Мы пойдём, менестрели слепые…