Нет ни Ада, ни Рая, нет ни Истины, ни Лжи, нет Порядка и Хаоса. Нет Любви и Ненависти, нет ничего. В этом мире не важно, кто ты и кем ты являешься – ты всего лишь еще один клон, который живет со своей кодировкой. В паспорте прописан код, и ты как животное, которое идентифицируется своим номером. У нас нет имен, у нас нет ничего. Нет ни прав, ни свободы, нет Жизни и Смерти. У нас есть Ничего. Мы живем под белым небом и черным солнцем, под красной луной и над лиловым морем с зелеными скалами. Наш окрас – серый, такой же, как и дорожная пыль, поднятая ураганным ветром и создающая завесу. А мы идем, как идут животные, которых ведут по поводу. На золотой нитке наша судьба, в руках такой лукавой госпожи Удачи. Выпустила из тонких рук золотую нить – оборвалась она, и мы летим в пропасть, на нас подхватывает Смерть, окутывая пушистым черным крылом. Мы видим, как кружиться, опадая на землю, весенний снег, мы видим, как зимний дождь окропит землю. Мы улыбаемся, только не понятно чему и кому. Мы читаем нашу Хронику Прошлого, смотрим на нее с широко открытыми глазами, не понимая, что там написано. Мы удивленно переспрашиваем товарища, что это было, но мы не замечаем, что даже у птицы в небе есть имя.
А у нас его нет.
Поэтому все дороги ведут в Никуда.
Там есть город – город потерянных имен. Все, у которых когда-то хоть секунду было имя, находят его, но уйти из Ниоткуда не могут – ведь опять придут в Никуда. У нас бывают моменты покоя, но ведь они длятся только считанные мгновения? Некоторые осознают, что родились не теми, и не там.
И это вызывает горькую улыбку на устах.
Те, кто понимают это, часами смотря на Луну, шепча мольбы и прошения, которым не суждено сбыться. Они хотят жить, но им не дано по-настоящему жить.
Я не видела Города Потерянных Имен – мне это не нужно. У меня есть имя, и моя дорога все равно уходит в Никуда.
А я иду, таща за собой сломанную пополам резную флейту и остатков крыльев, запятнанных черной кровью…